Des portes automatiques qui s’ouvrent et qui se ferment.
Des talons qui claquent sur le sol carrelé.
Des sonnettes qui tintent.
Des cris de nourrisson. Des rires, des murmures, des voix qui évoquent le reportage vu la veille à la télé, les 50 ans de Martine, la chambre 402.
Certains mots résonnent : « écho, ambu, péri, physio, aspi, beta HCG… ».
Des femmes aux ventres ronds, parfois accompagnées, empruntent le couloir rose à l’avant duquel on peut lire un sens interdit.
Entrée VIP au royaume d’la mater.
Les autres attendent à la frontière que quelqu’un viennent les chercher. Elles attendent longtemps, assises sur un banc avec vue sur l’espace naissance. Elles savent très bien que ce n’est pas là qu’elles iront, mais de l’autre coté. Pourtant, le banc donne sur ce couloir rose, comme pour leur montrer ce qu’elles ratent.
Certaines sont vautrées tant la douleur les tort, leur jean maculé de sang. D’autres se tiennent bien droites, l’oeil brillant, décidé, la mâchoire serrée, et les mains qui tremblent.
Enfermées en elles-mêmes, elles ne se regardent pas. Chacune sa tragédie. Solitude implacable.
Des hommes aussi attendent avec elles parfois. Mais c’est plutôt rare.
Des femmes passent, le regard vide, un bébé dans les bras. Elles longent le banc et se dirigent vers la droite où un panneau indique « préparation parentalité ».
De là-bas, on entend la voix du médecin dire à l’une d’entre elles : « Continuez l’allaitement, même si ça fait mal. »
Sur cet étrange carrefour se croisent et s’entremêlent les destins de toutes les femmes.
Une connivence tacite s’établit entre elles. L’une pourrait être l’autre et inversement.
Les cartes sont distribuées au hasard, chacune se débrouille avec.
La vie dans ce qu’elle a de plus ironique, de plus absurde, trouve son allégorie la plus parfaite à cet endroit même : Les urgences gynécologiques.
credits
from Le Manifeste du Ventre Rouge,
released July 17, 2018
Texte et interprétation : Circé Deslandes
Habillage sonore : Charles Hilbey
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